¿Qué habeis hecho?

NADA. Eso es lo que habeis hecho, nada. Nacer y querer demasiado a alguien que no os merecía, ese es vuestro pecado. Y ahora... ahora esa persona estará feliz, a esta hora, quizá durmiendo, quizá trabajando o viendo la televisión sin saber cual será tu suerte, amigo mío. Sin saber que pronto se acerca tu final.
Pero no estoy aquí para maldecir y desearle la muerte a esa persona, esta vez no, pequeños.
Esta vez estoy, porque yo, cielos míos os lloraré. Es más, ya lo estoy haciendo. Esa "personas" que os abandonó un día a vuestra suerte no lo hará, pero yo y sé que más gente sí.

Compañeros sin nombre, un triste número que indica la jaula en la que "vivireis" hasta, que, si teneis suerte os adopten, os asesinen.

Y vosotros ignorais todo. Ignorais que mañana y en esta semana que entra vais a ir perdiendo vuestras vidas sin que nadie pueda -ni quiera- hacer más. Soy la primera persona que me culpo, la primera que no sé donde meterme para apaciguar mi pena viendo vuestras caras. Caras que reflejan felicidad, alegría, gozo, de que alguien juegue con vosotros, de que alguien os saque a pasear, corra y os lanze cosas, de que os acaricie y os muestre todo el amor que os negaron.

Y tú, "número 45", tienes la culpa. Esa mirada tuya, tan alegre, tan jovial, tan llena de vida, es la que, por una vez más, a despertado este sentimiento. Feliz, corriendo, jugando, saltando... Ignorando que en dos días, ya no serás más que un recuerdo de la gente que un día cuidó de tí, cuando aquel desgraciado se negó la oportunidad de disfrutar de su vida junto a la tuya, pero no contento de abandonarte, decidió ahorcarte. Aunque por suerte, saliste ileso. "45", que sepas que tu mirada, aún estando en el corredor de la muerte me va a ser imposible de olvidar. Y lo que más pena me da que, al ser grande... tus posibilidades se han reducido, aunque tengas el alma, corazón y espíritu de un cachorro. 45, dentro de dos días, cuando te lleven a tu final, no tengas miedo, por favor. Yo, te juro que ese día y todos los siguientes, pensaré en tí. Odiando cada día un poco más a la humanidad.

Aunque tu no eres el único, precioso mío.

Ella, ella es 94. Ella no va a salir, aunque su sacrificio sea más tarde. No sólo por ser grande y tener fuerza. No sólo por ser adulta. No sólo por que una vez no te quisieron. Tu, vida mía no saldrás y no saldrás por tu raza. No saldrás por ser un Pitbull, no saldrás por la mala fama que teneis. "94", yo sé que todo eso es falso. Yo sé que tú mereces vivir como otro animal cualquiera y sé que, tu cara no inspira temor o agrsvidiad. Si no felicidad, curiosidad, ganas de vivir, alegría, cariño.... De todo menos miedo. Sé que harías muy feliz a alguien, pero ese alguien no te va a dar tu oportunidad.

Y como estos, miles de animales son sacrificados cada año. Decenas cada día, sin la oportunidad de recibir cariño, de saber lo que es una "vida". Y no, no voy a seguir, suficiente me pesa la muerte de estos dos ángeles, como para seguir viendo más. Lo siento pequeños, soy débil. Y sabiendo que nada puedo hacer para ayudaros, no me queda más que llorar por vosotros. Llorar como quizá nadie lo haga. Llorar por que vuestras vidas no han sido aproevchadas y por todo lo felices que habeis hecho a las personas que os han dejado demostrarlo. Pequeños, suerte. No tengais miedo, ser fuertes como lo sois por naturaleza. Para débiles ya estamos los humanos. Lo siento, 45. Lo siento, 94. Lo siento, pequeños. No puedo hacer nada. Pero os juro que algún día podré y ese día intentaré compensar todo lo que no puede hacer por vosotros.